Не получаю удовольствия от салютов, считаю их довольно унылым зрелищем. Зато особенно люблю переулки, направленные в сторону вечерней зари: Прачечный, Мошков, Столярный.
Воскресенье. Обычная прогулка к закатной Неве в завершение дня. Как всегда зашёл в булочную взять кофе с пироженкой. Гигантская очередь, даже по меркам воскресенья. Схватил ништяки, пошёл к воде: тут вообще толпа. И мужики в тельняшках. Неужели сегодня День военно-морского флота? Полагая, что народ собрался на салют, брезгливо покинул шумную набережную и сел на тихой улочке неподалеку. Замигали уличные стены — и вправду начался салют.
Под грохот огненных залпов я взмахнул деревянной вилкой, открыл коробку и ворвался к свежекупленному кулинарному врагу на абордаж. От взрывов звенели стёкла, в контратаку ринулись войска конфет «Маска»...
Моя гастрономическая баталия вскоре закончилась. А салют продолжался, и я от нефиг делать поплёлся смотреть на скучные огни. Но увидел другое. Пустынный переулок, дома в тусклом свете фонарей, тени свисающих крон деревьев, в конце переулка просвечивало сине-оранжевое зарево над Невой. А над переулком салют — один на один с этой безмятежностью.